Que alguno de vosotros
encienda la luz
martes, 8 de marzo de 2016
domingo, 21 de febrero de 2016
Acaso aún tu nombre
"La distancia no es más que una palabra"
Juan Eduardo Cirlot
Acaso aún tu nombre
Estuvimos allí, yo lo sé.
Kairouan podría ser cualquier sitio
Apenas si sabría ni contarlo.Nunca puedo demostrar lo que vivo
siento rugir anémonas, cantan
criaturas con voces agudas
Acaso sería como decir: la niebla es un asalto,las luces desmembrándose en colores
juntos sostenían un horizonte
todo lo que me sonaba a mar
Hoy sin embargo no estás
a la intemperie de estar solo,
sólo estando solo y sólo así,
sábado, 20 de febrero de 2016
Aviones
Te comprendo tan bien...
a mí también me gustaría escribir aviones
alas, caballos, flores de otro mundo
Cualquier palabra que levante el vuelo
jueves, 21 de enero de 2016
Aquella noche
...y te escucho latir desde el fondo:
frágil temblor; suave corazón tendido,
casi un pájaro.
casi un pájaro.
No alcanza lo que digo
sábado, 16 de enero de 2016
Llença't
Lánzate
O el increíble poder de los recuerdos
Hubo un tiempo que cantaba esta canción a todas horas
Y sigue intacta.
Gracias por recordármela
Lánzate, cada instante es único
y no se repetirá
Siento que el corazón no me para de latir
me dice que me lance...
lunes, 4 de enero de 2016
domingo, 20 de diciembre de 2015
Todo es salvaje
Hendiduras
La noche se desnuda
es un cuerpo prendido en el asfalto
piel de contornos transparentes
amo tus esencias más imprecisas,
tus promesas más ígneas,
más oscuras, más temblorosas.
Amo tu saliva iridiscente
olerte en mí, herida mía
sangre que vierte el suelo
cuando voy caminando.
No tengo fuerza para levantarme
del hueco inmenso que me ha sepultado.
Me duelen los ojos de
contener este llanto.
Me quedo muda por no decir
tu nombre. No decir tu nombre.
sábado, 24 de octubre de 2015
Cada vez que cierro los ojos...
I want to disappear…
Every time I close my eyes
I feel I cannot turn back
Every time I close my eyes
I want to fall back into you
viernes, 2 de octubre de 2015
domingo, 30 de agosto de 2015
viernes, 28 de agosto de 2015
jueves, 16 de julio de 2015
lunes, 29 de junio de 2015
sábado, 16 de mayo de 2015
La mujer que camina de Basilio Sánchez
La mujer que camina delante de su sombra.
Aquella a quien precede la luz como las aves
a las celebraciones del solsticio.
Aquella a quien precede la luz como las aves
a las celebraciones del solsticio.
Basilio Sánchez
Basilio tienes razón: mis manos son las de un niño.
pero no ofrezco mis ojos.
Soy yo el animal oscuro que mira mansamente;
La mujer que camina.
sábado, 4 de abril de 2015
A veces...
Me gustaría tocarte
pero no alcanza el tacto hasta ese
modo.
Leer un poema,
también es decir te amo.
miércoles, 11 de marzo de 2015
Contraverso
Hay gentes hermosas que hacen el
mundo mejor de lo que es
Se
pueden construir oportunidades nuevas.
En toda certeza hay un resto de
incertidumbre.
Es difícil saber qué lugares nos
cobijan.
Nada hay a perpetuidad.
Los fantasmas sí existen, pero no llevan
camisetas rojas
Después
de la tormenta a lo mejor crece un árbol
Definitivamente
en ocasiones decir gracias
no basta para decir gracias
miércoles, 4 de marzo de 2015
Temperatura ambiente
No sé si el mundo
puede ser todavía mejor de lo que es o fue.
La oportunidad
perdida no vuelve.
No existe la
certeza inmarcesible sobre los hombres.
No sé si en
verdad las luciérnagas encuentran
el perpetuo asilo
de la noche.
Los fantasmas sí
existen.
Después de la
tempestad no siempre viene la calma.
A veces decir
gracias no es suficiente para decir gracias.
lunes, 16 de febrero de 2015
Un poema de Ada Salas
(Dejo aquí este poema para sentir un poco más dentro
para aprender a hacer un lazo;
un nudo.)
No duerme el animal que busca
su alimento. Huele
y está lejos todavía
el aire de su presa.
Y vagará en la noche.
Con la sola certeza de su hambre.
Ciego
porque una vez ya supo
de ese breve temblor
bajo su zarpa.
Ada Salas
miércoles, 21 de enero de 2015
Helena
Oberwald. Karlsruhe Alemania.
Helena Wanda
Błażusiakówna de 18 años, encarcelada desde el 25 de
septiembre de 1944.
Zakopane,
"Palace", celda n.º 3, pared n.º 3 Helena,
te nombro para renombrar las cosas
y así llamar Helena a las cumbres,
a los ríos, a todos los lugares
donde la vida fluye.
Háblame, Helena, yo te escucho
a ti escribo mis cartas. Nieva,
nieva sin descanso algunos días
No se pone el sol en los montes Tatras
desde entonces.
sin nombre
Qué duro es volver a casa y ver tanta gente durmiendo en la calle.
Qué terrible, que impotencia, qué dolor
Subir hasta el quinto y pensar que tú te vas y ellos siguen allí...
Qué difícil es acostarte e intentar conciliar el sueño sabiendo que ellos aún estarán mañana ahí
bancos, portales, huecos...
Yo también tiemblo
y no es de frío.
y no es de frío.
sábado, 10 de enero de 2015
So Lonely, lone
La sonrisa que me regalas
(sin pedir nada a cambio, sin darte cuenta,)
es un lugar sagrado
donde agarrarse al mundo. Discúlpame
que no te lo diga todos los días,
todas las horas.
A las personas que hacen que So Lonely
sea sólo una canción.
viernes, 24 de octubre de 2014
Pasos
Vosotros
no lo sabéis
pero
yo vivo fuera y dentro,
fuera
y dentro del mundo,
lo
atravieso por el camino encharcado del bosque.
Nunca
sé volver.
viernes, 10 de octubre de 2014
Interrogantes
A veces uno está "colgado"
de determinadas preguntas
que no tienen respuesta.
Y por eso
-entre otras mas de mil cosas-
escribe,
(escribo)
sábado, 30 de agosto de 2014
Flores raras
Pienso en 10 palabras que me gusten.
Me gusta la palabra pájaro
construir
espacio
cristalino
irrenunciable
azul-silvestre
manso-hierba
fosforescencia
Me gusta, sobre todo, la palabra
juntos,
la palabra nosotros
porque tienen algo tuyo
como estas flores raras.
domingo, 6 de julio de 2014
lunes, 30 de junio de 2014
Síntomas. Dame lo que te falta.
La poesía nace del sufrimiento.
La vida triste reside en la espalda.
El peso del dolor cae en la espalda.
Carlos Edmundo de Ory.
Dame
Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra
No te quedes quieto mirándome
como si quisieras decirme
que hay demasiadas cosas mudas
debajo de lo que se dice
Dame algo lento y delgado
como un cuchillo por la espalda
Y si no tienes nada que darme
¡dame todo lo que te falta!
Carlos Edmundo de Ory
martes, 3 de junio de 2014
Literalmente, ganarse el pan
Hay gestos que me conmueven, todavía.
Todavía hay gestos,
que me conmueven.
Todavía hay
gestos que me conmueven.
Todavía
hay
gestos
que me conmueven.
Todavía
me conmueven
(terriblemente)
Todavía…
(y no terminar de escribirlo)
hay gestos
(gracias… )
que me conmueven
(...por sentarte justo frente a mí)
Todavía.
(Todavía)
miércoles, 14 de mayo de 2014
domingo, 11 de mayo de 2014
Nostalgia
Whisper me words in the shape of the bay
shelter my love from the wind and waves…
Emily Barker
jueves, 1 de mayo de 2014
¿Qué es el Insomnio?
¿Qué es el
insomnio? - Jorge Luis Borges
La
pregunta es retórica; sé demasiado bien la respuesta. Es temer
y contar en la alta noche las duras campanadas fatales, en ensayar
con magia inútil una respiración regular, es la carga de un cuerpo
que bruscamente cambia de lado, es apretar los párpados, es un
estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia, es
pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace ya muchos años, es
saberse culpable de velar cuando los otros duermen, es querer
hundirse en el sueño y no poder hundirse en el sueño, es el horror
de ser y de seguir siendo, es el alba dudosa.
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Y aparte de esa respuesta tan bellamente contada, es dolor de cabeza.
Apago la luz. Que descansen.
Insomnio
INSOMNIO - J. L. Borges
De fierro,
de encorvados
tirantes de enorme fierro tiene que ser la noche,
para que no la
revienten y la desfonden
las muchas cosas que
mis abarrotados ojos han visto,
las duras cosas que
insoportablemente la pueblan.
Mi cuerpo ha
fatigado los niveles, las temperaturas, las luces:
en vagones de largo
ferrocarril,
en un banquete de
hombres que se aborrecen,
en el filo mellado
de los suburbios,
en una quinta
calurosa de estatuas húmedas,
en la noche repleta
donde abundan el caballo y el hombre.
El universo de esta
noche tiene la vastedad
del olvido y la
precisión de la fiebre.
En vano quiero
distraerme del cuerpo
y del desvelo de un
espejo incesante
que lo prodiga y que
lo acecha
y de la casa que
repite sus patios
y del mundo que
sigue hasta un despedazado arrabal
de callejones donde
el viento se cansa y de barro torpe.
En vano espero
las desintegraciones
y los símbolos que preceden al sueño.
Sigue la historia
universal:
los rumbos
minuciosos de la muerte en las caries dentales,
la circulación de
mi sangre y de los planetas.
(He odiado el agua
crapulosa de un charco,
he aborrecido en el
atardecer el canto del pájaro)
Las fatigadas leguas
incesantes del suburbio del Sur,
leguas de pampa
basurera y obscena, leguas de execración,
no se quieren ir del
recuerdo.
Lotes anegadizos,
ranchos en montón como perros, charcos de
plata fétida:
soy el aborrecible
centinela de esas colocaciones inmóviles.
Alambre,
terraplenes, papeles muertos, sobras de Buenos Aires.
Creo esta noche en
la terrible inmortalidad:
ningún hombre ha
muerto en el tiempo, ninguna mujer, ningún
muerto,
porque esta
inevitable realidad de fierro y de barro
tiene que atravesar
la indiferencia de cuantos estén dormidos o
muertos
-aunque se oculten
en la corrupción y en los siglos-
y condenarlos a
vigilia espantosa.
Toscas nubes color
borra de vino infamarán el cielo;
amanecerá en mis
párpados apretados.
Jorge Luis Borges
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Me gusta pensar que mientras yo transcribo este poema de Borges, ustedes duermen.
viernes, 25 de abril de 2014
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