Forceps

Una casa en el aire

Un vida a la deriva

Cuerpos (de raíz) arrancados.

No.

No me gusta cuando callas
porque estás como ausente

La mujer que camina de Basilio Sánchez

La mujer que camina delante de su sombra.
Aquella a quien precede la luz como las aves
a las celebraciones del solsticio.

Basilio Sánchez

Basilio tienes razón: mis manos son las de un niño.

         pero no ofrezco mis ojos.

 Soy yo el animal oscuro que mira mansamente;

La mujer que camina.

A veces...

Me gustaría tocarte

pero no alcanza el tacto hasta ese modo.

Leer un poema,

también es decir te amo.

Contraverso

Hay  gentes hermosas que hacen el mundo mejor de lo que es

Se pueden construir oportunidades nuevas.

En toda certeza hay un resto de incertidumbre. 

Es difícil saber qué lugares nos cobijan. 

Nada hay a perpetuidad.

Los fantasmas sí existen, pero no llevan camisetas rojas

Después de la tormenta a lo mejor crece un árbol

Definitivamente en ocasiones decir gracias

                                             no basta para decir gracias

Temperatura ambiente

 

No sé si el mundo puede ser todavía mejor de lo que es o fue.

La oportunidad perdida no vuelve.

No existe la certeza inmarcesible sobre los hombres.

No sé si en verdad  las luciérnagas encuentran

el perpetuo asilo de la noche.

Los fantasmas sí existen.

Después de la tempestad no siempre viene la calma.

A veces decir gracias no es suficiente para decir gracias.

Un poema de Ada Salas

(Dejo aquí este poema para sentir un poco más dentro
para aprender a hacer un lazo;
un nudo.)

No duerme el animal que busca

su alimento. Huele

y está lejos todavía

el aire de su presa.

Y vagará en la noche.

Con la sola certeza de su hambre.

Ciego

porque una vez ya supo

de ese breve temblor

bajo su zarpa.

Ada Salas

Helena

Oberwald. Karlsruhe Alemania. 

 Helena Wanda Błażusiakówna de 18 años, encarcelada desde el 25 de septiembre de 1944.

Zakopane, "Palace", celda n.º 3, pared n.º 3 


Helena,
te nombro para renombrar  las cosas
y así llamar Helena a las cumbres,
a los ríos, a todos los lugares
donde la vida fluye.


Háblame, Helena, yo te escucho
a ti escribo mis cartas. Nieva,
nieva  sin descanso algunos días
No se pone el sol en los montes Tatras
desde entonces.

sin nombre

Qué duro es volver a casa y ver  tanta gente durmiendo en la calle.

Qué terrible,  que impotencia, qué dolor

Subir  hasta el quinto y pensar que tú te vas y ellos siguen allí...

Qué difícil es  acostarte e intentar conciliar el sueño sabiendo que ellos aún estarán mañana ahí

bancos, portales, huecos...

Yo también tiemblo
              y no es de frío.

So Lonely, lone

La sonrisa que me regalas
(sin pedir nada a cambio, sin darte cuenta,)
es un lugar sagrado
donde agarrarse al mundo. Discúlpame
que no te lo diga todos los días,
todas las horas.


A las personas que hacen que So Lonely
sea sólo una canción.

Pasos

Vosotros no lo sabéis

pero yo vivo fuera y dentro,

fuera y dentro del mundo,

lo atravieso por el camino encharcado del bosque.

Nunca sé volver.

Interrogantes

A veces uno está "colgado" 

de determinadas preguntas 

que no tienen respuesta.

Y por eso

 -entre otras mas de mil cosas- 

escribe,

(escribo)

Flores raras

Pienso en 10 palabras que me gusten.

Me gusta la palabra pájaro

construir

espacio

cristalino

irrenunciable

azul-silvestre

manso-hierba

fosforescencia

Me gusta, sobre todo, la palabra

juntos,

la palabra nosotros

porque tienen algo tuyo

como estas flores raras.

Azul

Azul, haces de mí

el animal más manso.

Síntomas. Dame lo que te falta.

La poesía nace del sufrimiento.
La vida triste reside en la espalda.
El peso del dolor cae en la espalda.

Carlos Edmundo de Ory. 

                  Dame

Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra

No te quedes quieto mirándome
como si quisieras decirme
que hay demasiadas cosas mudas
debajo de lo que se dice

Dame algo lento y delgado
como un cuchillo por la espalda
Y si no tienes nada que darme
¡dame todo lo que te falta!

Carlos Edmundo de Ory

Literalmente, ganarse el pan

Hay gestos que me conmueven, todavía.

Todavía hay gestos,

que me conmueven.

Todavía hay

gestos que me conmueven.

Todavía

hay

gestos

que me conmueven.

Todavía

me conmueven

(terriblemente)

Todavía…

(y no terminar de escribirlo)

hay gestos

(gracias… )

que me conmueven

(...por sentarte justo frente a mí)

Todavía.

(Todavía)

Caminar

Caminar.

Seguir caminando después.

Nostalgia

Whisper me words in the shape of the bay
shelter my love from the wind and waves… 

Emily Barker

¿Qué es el Insomnio?

¿Qué es el insomnio? - Jorge Luis Borges

La pregunta es retórica; sé demasiado bien la respuesta. Es temer y contar en la alta noche las duras campanadas fatales, en ensayar con magia inútil una respiración regular, es la carga de un cuerpo que bruscamente cambia de lado, es apretar los párpados, es un estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia, es pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace ya muchos años, es saberse culpable de velar cuando los otros duermen, es querer hundirse en el sueño y no poder hundirse en el sueño, es el horror de ser y de seguir siendo, es el alba dudosa.

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Y aparte de esa respuesta tan bellamente contada,  es dolor de cabeza. 

Apago la luz. Que descansen.

Insomnio

INSOMNIO - J. L. Borges

De fierro,

de encorvados tirantes de enorme fierro tiene que ser la noche,

para que no la revienten y la desfonden

las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,

las duras cosas que insoportablemente la pueblan.

Mi cuerpo ha fatigado los niveles, las temperaturas, las luces:

en vagones de largo ferrocarril,

en un banquete de hombres que se aborrecen,

en el filo mellado de los suburbios,

en una quinta calurosa de estatuas húmedas,

en la noche repleta donde abundan el caballo y el hombre.

El universo de esta noche tiene la vastedad

del olvido y la precisión de la fiebre.

En vano quiero distraerme del cuerpo

y del desvelo de un espejo incesante

que lo prodiga y que lo acecha

y de la casa que repite sus patios

y del mundo que sigue hasta un despedazado arrabal

de callejones donde el viento se cansa y de barro torpe.

En vano espero

las desintegraciones y los símbolos que preceden al sueño.

Sigue la historia universal:

los rumbos minuciosos de la muerte en las caries dentales,

la circulación de mi sangre y de los planetas.

(He odiado el agua crapulosa de un charco,

he aborrecido en el atardecer el canto del pájaro)

Las fatigadas leguas incesantes del suburbio del Sur,

leguas de pampa basurera y obscena, leguas de execración,

no se quieren ir del recuerdo.

Lotes anegadizos, ranchos en montón como perros, charcos de

plata fétida:

soy el aborrecible centinela de esas colocaciones inmóviles.

Alambre, terraplenes, papeles muertos, sobras de Buenos Aires.

Creo esta noche en la terrible inmortalidad:

ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer, ningún

muerto,

porque esta inevitable realidad de fierro y de barro

tiene que atravesar la indiferencia de cuantos estén dormidos o

muertos

-aunque se oculten en la corrupción y en los siglos-

y condenarlos a vigilia espantosa.

Toscas nubes color borra de vino infamarán el cielo;

amanecerá en mis párpados apretados.  

Jorge Luis Borges

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Me gusta pensar que  mientras yo transcribo este poema de Borges, ustedes duermen.

Esperas

Esperar que se abra una puerta. La tuya, por ejemplo.

A quien me sonríe; a quien me hace sonreír

Una sonrisa

que también cala hondo

casi la lluvia

Heart in my hand

Con el corazón en la mano
uno puede abrir mucho más que nueces…

Ir

                                                                 

Modo de empleo

Para evitar arrugar, enjaular, asfixiar, borrar, romper el corazón,

       querer con la mano abierta.

Un poema de Borges para decir Ciao Ciao al 2013

Este poema, y mi más sincero agradecimiento    a todos  los que alguna vez durante este año infame,  me habéis sostenido una puerta, arrimado una silla; a los que no me habéis juzgado, a los que han caminado a mi paso cuando era tan lento; a los que en este año habéis compartido una tarde, una sonrisa, una lágrima, una cerveza, un poema, una dedicatoria, una noche; a los que me habéis prestado y dado   escucha, espacio y tiempo en vuestra vida.  Gracias porque  esos momentos sencillos e inmejorable,  han hecho salvable un año muy  duro.

Los Justos

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Jose Luis Borges

Mi versión de la noche Nº 11

"...un agujero en la noche
súbitamente invadido por un ángel"

Alejandra Pizarnik

Y seguiremos soñando con paisajes improbables,
mientras fuera de la casa la niebla,
una noche cerrada más no será la misma
porque lo que nos devora esta vez no es la oscuridad,
sino de nuevo: el sueño

Buenas Noticias Literarias

Premio Nacional de Poesía José Hierro a

 Pedro A. González Moreno

Haced sitio en las agendas, en las estanterías. Sobre todo en vuestras manos, mirada, corazón. Abrid vuestro pecho de par en par.

A veces uno mira al cielo como quien espera la nieve, y la nieve llega. Hoy ha nevado aquí amortiguando todos los  sonidos para escuchar sólo uno: 

                                                             El ruido de la savia

                                                     Enhorabuena Pedro Antonio

Una piedra intacta

Yo te he buscado
cuando el mundo era una piedra intacta
Cuando las cosas buscaban sus nombres

(…)

Yo te he llamado
cuando solamente sonaba la voz del viento.
Cuando el silencio llamaba por las palabras,

Celso Emilio Ferreiro

Pasando (...de todo)

Tendría que haber sido ayer. Tendría que haber sido mucho antes. Tendría que haber sido. Casi todo a punto de caer. Sin embargo, en este instante en el que bajo mis pies todo se mueve, trozos de tiempo y de memoria dejan de huir en círculos. Volver es volver. A lo más pequeño. Todo ello continúa. La ráfaga más fugaz de aire me tocará de nuevo para llegar a algún destino. Aliento a la voz; palabra a palabra. Todo es.  Nada que no fuera.  El mundo avanza, y uno mismo.

Cruzando mis estados no lúcidos.

Buscaré las rayas de las cebras,

la luz amarilla sobre sus lomos

y así seguirá amaneciendo para los animales, todos.

Y así he de seguir.

Caminando.

(So it goes...)